La sua anima è dannata. Dannata, così tanto da nascere, vivere e morire nel dolore di una felicità impossibile. Era iniziato tutto da lì per entrambi. Maledetto fu il loro amore dalla morte e dalla guerra. Perdere tutto per essere libero, per poi ritrovarsi prigioniero dei sensi di colpa e dell’eterna malinconia di dover nascondere l’uomo dietro il mostro anche solo per continuare a esistere. Libertà. Niente più di ciò che accadde oltre un secolo prima gli aveva reso chiaro di averla perduta per sempre. Nessun essere umano può amare un mostro. Anche quella signorina senza nome sarebbe scappata se avesse saputo che a poca distanza dal luogo del loro incontro, una ragazza senza colpa stava già marcendo riversa in una lurida pozzanghera. L’inganno quanto sarebbe durato? Sapeva che non ci sarebbe stato futuro, eppure non si proibì quella speranza misera, effimera come l’illusione.

“Il mio nome è Dracula, venite, vi stavo aspettando. Ho pensieri che non posso confessare a me stesso, tentazioni oscene che gridano rabbia. Questo non è un incubo, è la realtà.”

Sono passati più di cento anni dalla sconfitta delle tenebre.
Il ricordo sbiadito e invecchiato della donna che ha amato continua a torturare il suo animo imprigionato e inquieto. L’animale che è in Vlad preme per uscire e vendicarsi così della prigionia a cui Van Helsing e Harker lo hanno costretto, allontanandolo dall’amore. Il male è di nuovo pronto per calare su Londra e lasciare una scia infinita di sangue. Crudele e privo di morale, Dracula si aggira per la città, ma l’antica promessa di un sentimento eterno torna a fargli visita. Yrden Clarks lo guarda con ardore, lei non lo giudica, lei non ha paura… Ma è la vendetta che alimenta la smania del mostro e lo guida nella lotta tra luce e ombra. Non c’è niente che può salvare un uomo senz’anima, niente, nemmeno l’amore a cui la storia sembra averlo destinato.

Dopo più di un secolo, il ritorno di Dracula, in un romanzo che non ammette pregiudizi. Se non si è disposti a capire il male, si finisce per averne paura. Allora chi può salvare la vita alla morte?

Questa volta era tutto diverso. Non c’era più quel riflesso da cercare dietro gli occhi di una donna vista in foto, non c’erano più lettere d’amore o lontana felicità soltanto sperata. C’era solo odio e vendetta, una furia cieca figlia di un astio antico più di un secolo.